Chamo-me Leonor e esta é a história do meu Natal mais triste e mais bonito. Cresci num lar de acolhimento, sempre a sonhar com o calor de uma família que me amasse para sempre. Tudo mudou quando escrevi uma carta ao Pai Natal e os meus pais de acolhimento a encontraram.
Sempre achei que a vida da minha mãe era um território sagrado, intocável, especialmente quando se tratava do dinheiro dela. Mas um dia, uma conversa banal no trabalho fez-me questionar tudo: será que a distância que sempre mantive era respeito ou apenas medo de me envolver? Entre silêncios, discussões e memórias de infância, percebi que o que não dizemos pesa tanto quanto o que dizemos.
Chamo-me Inês e fui a mulher por quem o Miguel deixou a família. Acreditei que o amor justificava tudo, mas a realidade foi cruel e solitária. Esta é a história de como me perdi ao tentar construir felicidade sobre os escombros de outra vida.
Naquela manhã, o relógio parecia zombar de mim enquanto eu segurava a mão da minha filha, Leonor, no Hospital de Santa Maria. Entre o som abafado dos monitores e o cheiro de desinfetante, tomei a decisão mais difícil da minha vida: doar os órgãos da minha menina para que outras crianças pudessem viver. Esta é a história do nosso adeus, marcada por dor, amor e uma esperança que se recusa a morrer.
Numa tarde comum, enquanto regava as plantas no quintal da minha casa em Viseu, um estranho surgiu do mato e mudou tudo. O que parecia um simples encontro trouxe à tona segredos antigos da minha família, medos que julgava enterrados e uma luta para proteger quem amo. Esta é a história de como o monte deixou de ser apenas paisagem e se tornou palco da minha transformação.
Durante dez anos, eu e o António dedicámo-nos a construir a nossa casa de sonho, tijolo a tijolo, afastados do bulício de Lisboa. Quando finalmente nos preparávamos para terminar os últimos detalhes, o nosso filho Miguel regressou de Coimbra com uma proposta inesperada que abalou tudo aquilo em que acreditávamos. Esta é a história de como uma família pode ser posta à prova quando os sonhos de uns colidem com os desejos de outros.
Desde pequena vivi sob o olhar controlador da minha mãe, sentindo-me presa entre o amor e a culpa. Quando finalmente tentei romper as correntes, tudo explodiu numa noite de gritos e lágrimas. Agora, questiono se o desejo de ser livre é mesmo um pecado tão grande.
Chamo-me Teresa, tenho 58 anos e vivo em Setúbal. Há vinte anos deixei a minha filha Mariana, de doze anos, para trabalhar como empregada doméstica em França, acreditando que era a única forma de garantir o nosso sustento. Hoje, Mariana mal me dirige a palavra, e pergunto-me todos os dias se alguma vez tive escolha.
Desde pequena, sempre senti que vivia entre o que eu queria e o que a minha família esperava de mim. Nesta história, conto como um segredo abalou a nossa casa, trazendo traição, perdão e a difícil busca por mim mesma em meio às rotinas sufocantes. É um relato de dor, esperança e da eterna dúvida: será possível recomeçar de verdade?
O meu marido, Dário, deixou-me porque dizia que eu era demasiado silenciosa. Construí o nosso lar com gestos calmos e palavras sussurradas, mas ele ansiava por mais ruído, mais paixão. Agora, quando me escreve a dizer que sente falta desse silêncio, pergunto-me: será que aquilo que nos une pode também ser o que nos separa?
O meu irmão mais novo traiu-me de uma forma que nunca imaginei. Anos depois, voltou a pedir-me ajuda, trazendo consigo a mulher. Tive de decidir entre abrir-lhes a porta ou proteger o pouco que me restava de paz.
No meio de um almoço de domingo, uma frase da minha sogra virou o meu mundo de cabeça para baixo. O que eu pensava ser um casamento sólido revelou-se uma teia de segredos e traições. Agora, questiono tudo o que vivi ao lado do Rui e procuro entender quem realmente é o homem com quem partilhei dez anos da minha vida.
